Magasinades (suite)

… J’avais un « laisser passer » que je renouvelais tant bien que mal chaque année. Pour vingt euros, il donnait un accès illimité aux expositions, un rabais symbolique à la librairie, une invitation à un pré-vernissage la veille de la grande déambulation officielle (un spectacle rare) et l’occasion de rencontrer les artistes invités. L’accrochage bien souvent n’était pas terminé, on en était encore à sortir les pièces des caisses, voire à sortir les caisses des camions quand ce n’était à attendre les camions… La halle retrouvait sa vraie dimension, lieu de manutention, de stockage, le vieux pont roulant définitivement immobilisé devait en frémir d’aise. La soirée se terminait par un buffet. La première fois que j’y participais en tant que représentant d’une revue confidentielle, on me demanda ce que je faisais là, j’en fus flatté. Puis on se résigna à me voir, j’avais payé mon écot, je semblais même un connaisseur averti, mais je dénotais… Le Magasin avait ses rites, ses codes, sa clientèle, c’était une tribu. Ma tribu c’était la friche, je n’étais ni prof, ni cadre supérieur ou moyen, ni collectionneur… Un petit fonctionnaire minable toujours en train de ragarder sa montre pour être sur de na pas manquer son car et de devoir rentrer à pieds. Vingt kilomètre à pieds, ça uase, ça use, vingt kilomètres à pieds ça use les souliers, même percés…